(Este es un viejo videopost recuperado, lo publiqué originalmente en mi primer blog, el día 3 de octubre de 2006, no quería dejarlo en el olvido). En 1983 la descarriada pandilla de los Monty Python realizó el filme The Meaning of Life (el último que hicieron juntos),compuesto por varios capítulos que se empeñan en mostrarte qué jodida es la vida; de hecho, así lo vemos en el primer episodio en el que acompañamos a una pobre mujer pocos minutos antes de parir (¡y vaya médicos que la atienden!, caspas en toda regla). De esa obra he querido traer a este blog el momento musical en el que entendemos porque ‘Every sperm is sacred… every sperm is good‘. Eso les dice a sus hijos (son por lo menos cincuenta) un pobre papá católico, que argumenta que no hay que andar botando el esperma por ahí… la Iglesia lo prohibe. Por eso él tiene tanta descendencia, y por eso, debido a su pobreza y el exceso de niñitos y niñitas, debe venderlos como conejillos de indias. En fin, que canten… . Ojalá les guste, ¿qué opinan de esta gran pieza? (versión con subtítulos en español)
Me pareció simpática está versión en italiano, juzguen ustedes
Blind Melon Shannon Hoon, segundo de derecha a izquierda
Los noventa dejaron muchos músicos muertos. Todos recuerdan a Kurt Cobain, el líder de Nirvana que se suicidó el 5 de abril de 1994 y quien fue esposo de esa extraña criatura llamada Courtney Love (esta se supone que es su carta de despedida antes de darse un tiro en la cabeza). Otros recuerdan a Michael Hutchence, vocalista de INXS, quien se suicidó el 22 de noviembre de 1997 –así registro su muerte BBC–. Pero quizás no tengan tan fresca en la memoria la muerte de Shannon Hoon, el vocalista y el alma de la banda estadounidense Blind Melon, quien falleció el 21 de octubre de 1995, a los 28 años. Toda la historia de la banda, desde sus primeros intentos, el origen del nombre, su búsqueda desesperada de baterista, sus negociaciones con las disqueras, sus shows en bares y demás, pueden leerlo pacientemente en esta página. Hoon, cinturón negro de karate, buscapleitos, borracho persistente y un adicto que intentó zafarse de los brazos de la droga después de que nació su hija Nico, además de dejar su aporte en Don’t Cry de los Guns –n– Roses (aquí pueden ver a Axl y a Shannon cantando el tema juntos), interpretó uno de los temas necesarios para comprender la última década del siglo pasado: No Rain, el track número siete del primer álbum de la banda, que se llamó Blind Melon (1992). No era el típico frontman, basta con revisar su presentación en Woodstock 1994, en la que salió con ropa de su novia, los ojos pintados y, claro, muy intoxicado (vean su interpretación de Change en ese concierto). Me pasa que cuando escucho sus canciones: I Wonder, Holyman, Soup… viajo en el tiempo, retorno a los días de Cali y el olor a piscina y el sol y la depresión calurosa y el cloro y la niña del bikini que vivía al final del barrio y la miseria de no saber adónde iba mi vida (aún no lo sé) y ahí, en la grabadora, Shannon Hoon cantando: “And I don’t understand why sleep all day / And I start to complain that there’s no rain“. Y en la pantalla del televisor la niña gordita disfrazada de abejita (se trataba de la joven Heather DeLoach, lean más sobre ella) que, al inicio del video, es abucheada por el público que no entiende su manera de taconear –hay gente estúpida en todas partes; hey niña-abeja, qué estilo tenías– hasta que por fin encuentra, en un verde escenario natural, los que se parecen a ella. Siento un vacío en el estómago cada vez que escucho el primer disco de los Blind Melon, pienso en Hoon muerto, en unos noventa que de alguna manera fueron una farsa, en el regalo que le dio a Chris Cornell de los Soundgarden, pienso en la niña del bikini que se largó con un músico peludo que semanas después la abandonó, pienso en la vida como un gran proyecto fallido y lleno de ausencias, de muertes, de ilusiones que se desbaratan, de abejas desorientadas y fuera de lugar. Hoon es un cadáver que me duele más que otros muchos que de lejos sobrepasaron su fama. Esa vocecita de niño torturado, esas respuestas de cerebro drogado (aquí habla con BBC sobre Syd Barret de Pink Floyd) y el maldito vacío de una época despreciada por muchos habitantes del siglo XXI. A quienes siguieron las peripecias del líder de los Blind Melon, los invitamos a que vean aquí a su hija, Nico Blue, cantando Change con la banda. Y a todos los nostálgicos, abajo les queda el video inolvidable de No Rain, uno que ha comenzado a gustarle a mi pequeña hija de tres años y medio (en este enlace pueden recordar la canción en su versión unplugged para MTV). Además, un homenaje a Shannon Hoon y al grupo, en este buen audiovisual: Letters from a Porcupine (gracias, YouTube).
Fran Lebowitz En el documental 'Public Speaking' de Martin Scorsese
No solo la ficción le sale bien al director Martin Scorsese (Goodfellas, 1990), quien estrenó el 22 de noviembre de 2010 este documental sobre la escritora gringa Fran Lebowitz (quien cumplirá 61 años el próximo 27 de octubre). De sus conversaciones y las horas que invirtió siguiéndola por diversos escenarios, salieron los 82 minutos que dura Public Speaking, que muchos pudimos ver por HBO. Judía, ácida, sincera, destructiva y poco creyente de las redes sociales, Lebowitz es conocida por su libro de ensayos Metropolitan Life (1978). Si les interesa el personaje (después de ver el video van a querer saber más de ella), les recomiendo leer esta buena entrevista en The Paris Review y revisar esta corta sesión de preguntas y respuestas en Time Magazine. Aquí hay un breve comentario de la película en Village Voice. Y los dejo con este fragmento del documental en el que ella explica porque las noticias ya no son noticias. Poco se ha hablado de este trabajo y creo que merece una difusión más amplia de la que ha tenido. Juzguen ustedes. Si quieren comprar el DVD está disponible en Amazon, en este enlace.
Catherine E. Coulson The Log Day Foto: Totalfilm.com
Escarbando, de nuevo, en los viejos videos que se fueron al infierno cuando cambié de hosting y decidí actualizar un poco mi blog, ‘La cara B del Lado Oscuro’, encontré este segmento que tiene como protagonista a uno de los mejores personajes televisivos de todos los tiempos. Nunca tuvo un rol protagónico, jamás apareció durante una secuencia muy extensa, pero tenía un papel crucial en esa serie que amo con furia: Twin Peaks (1990), de David Lynch –gracias Cristina Pujol Ozonas, gracias loca mallorquina, por insistir en que cualquier terrícola medianamente sensato debía ver esta serie–. Hablo entonces de la Log Lady, quien, al inicio de cada capítulo de la historia, hacía su misterioso monólogo informativo con un leño entre sus brazos (ese trozo de tronco es como su pequeña criatura, su bebé, su ‘de tal palo tal astilla’). Se llama Margaret Lanterman y es una de las habitantes del extraño microcosmos de Twin Peaks. Ella es quien da pistas sobre lo que sucederá en el episodio (en este enlace, de la página thecityofabsurdity.com, pueden leer las introducciones de la Log Lady). Al personaje le dio vida la actriz Catherine E. Coulson, quien trabajó con Lynch en Eraserhead (1976) –creo que fue asistente del director; además, leí por ahí, que era la esposa de Jack Nance, protagonista del filme– e interpretó a una mujer sin piernas en su corto The Amputee (1974). La Log Lady dice: “Yo cargo un leño, sí, ¿les parece chistoso? Para mí no lo es…”. La Log Lady tiene una horda de seguidores, tiene sus fanáticos freaks en Facebook, la Log Lady se convirtió, sin querer, en la cabecilla de una nueva religión; en inspiración de los leñadores y en la abuela chiflada de todos los que seguimos creyendo que Twin Peaks es una de las series más valiosas que dejó la televisión del siglo XX. Los dejo entonces con esta delirante señora.
La banda gringa Semisonic Dan Wilson, su líder, a la izquierda
Se lanzó en marzo de 1998. Se llamó Feeling Strangely Fine. Quizás no les suene mucho el nombre de este álbum, pero si les digo que incluye las canciones Closing Time y Secret Smile, imagino que muchos de ustedes ya entenderán de qué va la cosa. Este fue el tercer disco de la banda de Minneapolis, Semisonic, guiada por el rubio Dan Wilson. De los dos primeros trabajos, Pleasure (1995) y Great Divide (1996), debo reconocer que no tuve noticias. En fin, si estos señores están en este blog es porque, cuando me hablan de los noventa, de inmediato pienso en una pantalla dividida en dos, y empiezo a recordar: en la parte izquierda de la tele se ve a una chica que llama por teléfono; a su lado, la acción simultánea; el tele que nadie contesta. La chica se va al baño mientras, del otro lado de la pantalla, la banda comienza a tocar, y se escucha: “Closing time / Time for you to go out / go out into the world…” (toda la letra aquí). Me transporto a mi primer apartamento en la calle 64 con carrera 5 en Bogotá, en pleno Chapinero (ChapiBronx, ChapiGay, ChapiVegas, ChapiTown), un piso que compartí con Germán –un brother; meses después llegó a acompañarnos su esposa, Claudia– y que fue odiado por todos los residentes del edificio debido al ruido de las rumbas interminables que se celebraron ahí (¡Ay, aquellos años! ¡Aquellos sanos hígados!). Eran las épocas del TvCable en fibra óptica, de comer pizza con huevo frito, de jugar en el Acer Aspire que tenía huecos de queso gruyere en su estructura, y de esperar que nuestra amiga Elsa llegara –cada domingo– a ver toda la programación del canal Sony. Días de Seinfeld, Dawson’s Creek y Felicity. Días de corazones rotos, de cambios radicales, de mucho fútbol por Fox Sports, de viajes que marcarían nuestras vidas. En fin, todo eso lo recuerdo con esta canción; con este video. Todos hemos cambiado. Incluso el rubio Dan Wilson, quien creo que lleva ahora una carrera de solista. Para todos, Closing Time (aquí abajo), y de ñapa, otra de las estupendas canciones de Semisonic: Secret Smile –quizás mejor que la que cito–.
Yuliet Ortega en '¿Quién diablos es Juliette? De Carlos Marcovich 1997
El fin de semana estuve revisando mi videoteca. Mejor, limpiando la videoteca. Decenas de viejas cintas en VHS se fueron a la basura. No me dio tristeza deshacerme de ellas; me sentí liviano al alejarlas de mi vida porque, en su mayoría, eran pura materia desechable. Pero también encontré material interesante, cassettes de VHS (Lo-Fi, muchachos), que merecen ser recordados. Uno de ellos era ¿Quién diablos es Juliette? (1997), el documental del mexicano Carlos Marcovich (hermano del ex guitarrista de los Caifanes, realizador de videos y director de fotografía de variadas películas). Esta es su ópera prima y, hasta ahora, el gran hit de su carrera –fue premiada en Sundance y en el Festival de la Habana–. No sé si alguno de ustedes la recuerde, pero esta ‘peli’ de no ficción fue muy elogiada a finales de los noventa. Es una historia fresca que mezcla la estética del video clip con la técnica documental (tiene un airecillo del ‘direct cinema’), para contar la vida de una joven cubana llamada Juliette, o, mejor: Yuliet Ortega, quien desea ir a Estados Unidos a conocer a su padre. En 1999 pude entrevistar a Marcovich (de esos encuentros quedó un artículo bastante flojo que escribí en mis épocas de redactor de cultura del diario El Tiempo, aquí está, por su quieren verlo) y hablamos de sus razones para rodar esta película. No había una motivación antropológica, solo la fascinación que sintió al conocer a esta chica mientras hacía un video en La Habana para el cantante Benny (ex Timbiriche). Viéndola ahora es notorio que Marcovich estaba enloquecido por Yuliet; pero, claro, hay razones para ello (basta ver la gracia que tiene). Le he perdido la pista al flaco Marcovich, pero, surfeando en la web encontré que está próximo a realizar su primera ‘peli’ de ficción, aquí pueden leerlo –la mejor de las suertes–. Los invito a que vean unos minutos del inicio de ¿Quién diablos es Juliette?, una cinta que, sin duda, vale la pena recordar (acorté unas partes, quería que vieran más al personaje principal).
Una entrada rápida antes de comenzar esta jornada de trabajo. De camino a la oficina, conectado al pequeño iPod azul, concentrado, en viaje astral por las calles, escuchaba el Suck It and See, el nuevo disco de los Arctic Monkeys, ese gran grupo británico comandado por el joven Alex Turner, guitarrista, vocalista y creador de letras muy sugerentes. De nuevo, como es habitual, en la ruta esquive mucha caca de perro, evité a una gorda que intentó atropellarme con el coche de bebé que manejaba, miré el cielo gris, vi a una rubia golpear el timón de su auto, y seguía escuchando este álbum que te transporta desde su primer track: She’s Thunderstorms, que te hace acelerar el paso con Brick by Brick y te pone nostálgico con Reckless Serenade o Love is a Laserquest. Los dejo con el video de The Hellcat Spangled Shalalala. Aquí pueden leer la reseña del disco en la Rolling Stone gringa. Y nada, adiós, que queda un día de infernal por delante. No dejen de seguir este blog perdido en la galaxia.
